我是一个想写书的女人
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我是一个想写书的女子。大部分的业余时间在家里写作。书未出版，更未曾知道我的读者到底是哪些人。他们写em给我，或者在某个场合对我微笑。大部分的人一辈子都不会相见。
我们即刻会像陌生人一样擦肩而过。但我知道，我们之间有一场潜在的倾诉。
我的作品只在网络上流传着。它经过很多人的眼神和思想。和我的文字一起。所以我想，有时候无法保留的，才是真正属于我们的东西。
我是个在网络上写字的女子。写字的状态也许和许多人一样。就如杜拉斯所言，写作是自杀，是包围在身边的无尽的黑暗。从深夜到凌晨。从生到死。又从死到生。但因为是一个喜欢的游戏，所以可以沉沦。
不同的是，我的文字曾经只出现在网络。那些上网的人看我的文字。他们说，喜欢。然后我写。也因为喜欢。就这样，我和他们隔着网络彼此安慰。像空旷大海的深处，那些在冷暖流中迁徙的鱼。从来不曾对话。但是有着一样的方向。
有一些片言只语是记得的。一个朋友说，某种血质或格调是天生的，构成一个人的底色，冥冥中所做的一切都在丰富着这底色。那个朋友在网上写他的书。我也在阅读。文字是能够够散发出气息的。我喜欢自由辽阔，充满灵性的东西。那一段时间因为阅读，在心里遗留下阳光的温暖。是属于高原的阳光，穿透清澈的蓝天和幽深的山谷。穿透生死的两岸。让人心里豁然和安宁。
它真的如我想象中的独立自主。暧昧的紫色，模糊不清。好像被一些破碎的泪水和梦魇冲洗。
那是一个不喜欢强烈光线的，常常一言不发的男子。那是一条在冷暖流交汇的海面下，不停向远方迁徙的鱼。然后一个清瘦的男人从书店里走了出来，手里拿着我的女人的梦。如果他是属于海底的另一条鱼，那么这一个晚上，他会在阅读中，看到我心灵深处的呻吟。
我的写作是一种心灵倾诉 因为倾诉，我们和陌生人，陌生的地点发生联系。就好象旅途中，在飞机上，火车上，轮船上，或者旅馆房间里，邂逅陌生人。摘除面具。敞开心扉。这样倾诉才能开始。然后卸下包袱，重新出发。
有段时间，每天差不多写作10个小时。有时候是5个小时。从深夜写至凌晨。然后一个人趴在窗台上沉思，看着荒芜的深蓝天空。有人说：白昼的时间总是有限。而黑夜却广阔无边。我的无数个夜晚，是持续地在空荡荡的房间里写作。不知道其他人在做什么。但我相信，总是有一些人，和我一样的醒着。无法入睡。也发不出声音。
有过一次长途的旅行。深夜11点的时候看到草原烂醉的晚霞。高山上的湖水，清澈的眼泪。月光照亮山顶的积雪，一片白茫莽。我们在寂静的山路上行走。这是高山顶上的夜晚。彻夜难眠。
我想起我所选择的生活。那是一条流离失所的路途。有时候很美。有时候也让人恐惧。可是我的生活就是如此。幸福始终是一种幻觉。我们在幻觉中起伏。
我知道有很多人，他们漂泊过不同的城市，只为找到一个喜欢的地方留下来。告别过很多遭遇的人，只为找到一个温暖的人和他相守。就像我始终在写作，也许是为了找到一条路途让自己的灵魂平静。
在每一个夜晚，看到天空一抹灰紫色的晚霞。透过夜航飞机的玻璃窗往下看，地面上的城市一片万家灯火，霓虹流动。花城，这个华丽庞大的城市，在夜色中就像一艘空荡荡的船。我对这个城市的倾诉无法完成，因为我是一个要写书的女人。
那一刻因为生活拥有的能够不断重新开始的可能性，因为心中始终贯彻着的一往无前。我热泪盈眶。
我是一个想写书的女子。大部分的业余时间在家里写作。书未出版，更未曾知道我的读者到底是哪些人。他们写em给我，或者在某个场合对我微笑。大部分的人一辈子都不会相见。
我们即刻会像陌生人一样擦肩而过。但我知道，我们之间有一场潜在的倾诉。
我的作品只在网络上流传着。它经过很多人的眼神和思想。和我的文字一起。所以我想，有时候无法保留的，才是真正属于我们的东西。
我是个在网络上写字的女子。写字的状态也许和许多人一样。就如杜拉斯所言，写作是自杀，是包围在身边的无尽的黑暗。从深夜到凌晨。从生到死。又从死到生。但因为是一个喜欢的游戏，所以可以沉沦。
不同的是，我的文字曾经只出现在网络。那些上网的人看我的文字。他们说，喜欢。然后我写。也因为喜欢。就这样，我和他们隔着网络彼此安慰。像空旷大海的深处，那些在冷暖流中迁徙的鱼。从来不曾对话。但是有着一样的方向。
有一些片言只语是记得的。一个朋友说，某种血质或格调是天生的，构成一个人的底色，冥冥中所做的一切都在丰富着这底色。那个朋友在网上写他的书。我也在阅读。文字是能够够散发出气息的。我喜欢自由辽阔，充满灵性的东西。那一段时间因为阅读，在心里遗留下阳光的温暖。是属于高原的阳光，穿透清澈的蓝天和幽深的山谷。穿透生死的两岸。让人心里豁然和安宁。
它真的如我想象中的独立自主。暧昧的紫色，模糊不清。好像被一些破碎的泪水和梦魇冲洗。
那是一个不喜欢强烈光线的，常常一言不发的男子。那是一条在冷暖流交汇的海面下，不停向远方迁徙的鱼。然后一个清瘦的男人从书店里走了出来，手里拿着我的女人的梦。如果他是属于海底的另一条鱼，那么这一个晚上，他会在阅读中，看到我心灵深处的呻吟。
我的写作是一种心灵倾诉 因为倾诉，我们和陌生人，陌生的地点发生联系。就好象旅途中，在飞机上，火车上，轮船上，或者旅馆房间里，邂逅陌生人。摘除面具。敞开心扉。这样倾诉才能开始。然后卸下包袱，重新出发。
有段时间，每天差不多写作10个小时。有时候是5个小时。从深夜写至凌晨。然后一个人趴在窗台上沉思，看着荒芜的深蓝天空。有人说：白昼的时间总是有限。而黑夜却广阔无边。我的无数个夜晚，是持续地在空荡荡的房间里写作。不知道其他人在做什么。但我相信，总是有一些人，和我一样的醒着。无法入睡。也发不出声音。
有过一次长途的旅行。深夜11点的时候看到草原烂醉的晚霞。高山上的湖水，清澈的眼泪。月光照亮山顶的积雪，一片白茫莽。我们在寂静的山路上行走。这是高山顶上的夜晚。彻夜难眠。
我想起我所选择的生活。那是一条流离失所的路途。有时候很美。有时候也让人恐惧。可是我的生活就是如此。幸福始终是一种幻觉。我们在幻觉中起伏。
我知道有很多人，他们漂泊过不同的城市，只为找到一个喜欢的地方留下来。告别过很多遭遇的人，只为找到一个温暖的人和他相守。就像我始终在写作，也许是为了找到一条路途让自己的灵魂平静。
在每一个夜晚，看到天空一抹灰紫色的晚霞。透过夜航飞机的玻璃窗往下看，地面上的城市一片万家灯火，霓虹流动。花城，这个华丽庞大的城市，在夜色中就像一艘空荡荡的船。我对这个城市的倾诉无法完成，因为我是一个要写书的女人。
那一刻因为生活拥有的能够不断重新开始的可能性，因为心中始终贯彻着的一往无前。我热泪盈眶。